Le bus avance cahotant, s’arrête. Les portes s’ouvrent. Les voyageurs, avalés par la bouche affamée, s’entassent,  se poussent du coude, les uns écrasent les pieds des autres, sans excuses. Les corps se frôlent, les mains s’agrippent pour soutenir le corps prêt  à s’avachir sur le voisin.  Avancée difficile vers l’arrière du bus; dix heures du mat’ c’est l’heure de pointe des mamies endimanchées allant lécher boutiques pendant que des mamans poussant poussette contenant bébé vont pointer à la CAF; c’est l’heure réjouie des papis portant panier à remplir au marché, des lycéennes casquées MP3 dans les esgourdes et des femmes décidées qui vont à la  Gare SNCF.  Le tout tangue comme un boat people en mer agitée.

Premier arrêt où les portes s’ouvrent sur une marée humaine qui s’extirpe du ventre de l’autobus et se répand à l’air libre sur le trottoir comme les vagues sur la plage. Moins à l’étroit, une poussette apparaît avec pour contenu une petite chose, un tout petit bonhomme qui psalmodie désespérément des mamanmamanmaman à une mère absente derrière lui qui ne semble pas l’entendre ; elle regarde ailleurs, elle est sourde à cette lancinante mélopée  qui s’amplifie peu à peu et se transforme en un cri sourd. Le désespoir en marche. Je capte ce regard d’enfant, il  contient toute la misère et la détresse humaine, la tristesse du monde, l’abandon des déshérités. À son tour mon regard posé sur lui se fait doux, compréhensif.  Mes lèvres doucement articulent des mots de réconfort vers cet enfant qui se calme, qui ralentit sa litanie sans pour cela la cesser.

Ce bébé réclame l’attention de sa mère, visiblement il ne l’a pas souvent, là il ne l’aura pas; en tous cas pas dans ce bus, pas dans cette virée babylonniène. Cette indifférence maternelle fait froid dans le dos. Cette absence du regard sur l’enfant accompagnée de surdité est insupportable. Je ne peux m’empêcher de penser aux traumatismes  futurs se créant là sous mes yeux. Je ne peux  éviter d’y voir  les répercussions que de tels comportements maternels, de telles négations de l’existence de cet enfant vont produire dans l’avenir de cet adolescent et plus tard de cet homme devenu adulte. Sa vie sera entachée par ces appels restés sans réponses… Les enfants dont on ne s’occupe pas, niés par les parents,  absents de leur regard, de leur écoute, de leur tendresse, non sollicités affectivement fabriquent du pathos. Ces enfants là se transforment en usines où se fabriquent l’agressivité, la révolte, la violence… à moins d’une résilience miraculeuse.

Arrêt à la Gare SNCF, pour moi le terminus. Montées des marches, non du palais mais atteindre la réservation, faire la queue  et attendre sagement que passent les 19 numéros avant mon tour. Ça me laisse le temps de penser à ma mère et à l’image d’elle qu’elle m’a laissée. Elle était mère, tant et tant pour ses enfants mais elle l’était aussi pour tous les enfants qu’elle voyait dans les adultes qui venaient à elle. C’est de ça dont j’ai hérité dans mon enfance. Cette présence attentive que, plus tard,  j’ai intégrée comme faisant partie  intégrale de mon fonctionnement. Aujourd’hui comment pourrais-je être autrement avec cette mère là? La queue se réduit assez vite, comme celle d’un homme après éjaculation. Mon numéro est appelé au guichet 4. Un agréable agent senecefe me dit au vue de ma réservation sur internet d’un billet Idtgv, que je ne peux être remboursée mais peut-être puis-je l’échanger contre un autre billet en suivant le même parcours. C’est à dire seulement sur internet et non pas  au guichet de la SNCF. C’est bon à savoir. Plus jamais je n’achéterai de billet IDtgv si je ne  suis pas certaine de partir. Le bon marché finit par devenir cher.

Temps perdu, ne se rattrape pas…Alors perdu pour perdu, je fais du lèche vitrine. Il fait beau, le temps est doux et nombreux sont les anniversaires à souhaiter en ce temps de novembre. Bientôt celui de la sœur jumelle née sous le signe des… Scorpions.  Je rentre dans cette boutique, sûre d’y trouver mon bonheur qui fera la joie de la frangine.

Joyeux anniversaire aux amies et aux amis, aux lectrices et lecteurs de la blogosphère nés sous le signe du Scorpion.

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