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Le 8 mars, c’est la fête de ma race. La journée de la femme. Ce jour là, mesdames, si votre homme vous demande « Qu’est-ce qu’on mange ? » vous avez le droit de répondre « Ma chatte, mon amour. »

Et la journée de la sodomie, c’est quand ? C’est où la foire au cul ? L’année de la cochonne, c’est déjà passé ? Et le journée des hommes elle tombe en même temps que la nôtre ? Parce que c’est quoi, une femme, quand y a personne dedans ?

Le problème, désormais, ce n’est plus pour qui on nous prend, c’est comment on nous prend. Mais où sont les hommes ? On est passées du coq à l’âne, de Casanova à Lalanne, du stade anal au stade de foot, du septième ciel au trente-sixième dessous. On est passées au bas débit. C’est le supplice de Tantale, le temps des queues de cerises. Arrêtez avec vos bouquets de marguerites. Êtes-vous vraiment devenus l’ombre de nos chiens ? On connaît la chanson. Depuis le temps qu’on roule des pelles aux crapauds, on le sait, nous, que c’est fini les contes de fées, la queue de Mickey et le prince charmant avec son cheval. Quitte à ce qu’il y ait des chevaux dans l’histoire autant que ce soit la horde sauvage.

On apprécie les bas-reliefs, la petite goutte qui perle, l’odeur sous vos bras, les gros mots, l’éjaculation faciale; l’amour quoi! L’amour ouf ! Nous, ce qu’on voudrait, c’est la journée de la femme légère. On veut des formes à épouser, des coups de foudre en pagaille, des preuves d’amour, des oiseaux rares qu’ont le sens du vice. Ça va être notre fête, descendez de vos vélib. Restez pas planqués sous la minijupe de votre mère. Revenez, on ne sait plus sur quoi s’asseoir.

La journée de la femme deviendrait la plaie de la police des moeurs.

En attendant, avec Mis.Tic, le jour de la femme on ira au musée de l’Homme.

Recopié d’un texte de La Gabin – In Siné Hebdo…sur la feuille de chou sortie à l’occasion du film dont ci-dessus image